IL BUCATO DI DIO

In un biancore di neve,
l'ombra del pensiero di lei
risveglia il ricordo puro
di un sentimento
troppo giovane per durare.

Su lenzuola candide di bucato
sulle federe nuove
e sulla primavera della vita,
abbiamo bruciato odio e amore,
sogni e illusioni.
Sparsi come macchie di caffè.

Un tempo perduto
senza capire che solo a noi
in quel breve istante
era destinato il bucato di dio.

paolo carbonaio